Estracto.

Pobres seres los cuales lo banal les comió la mente,
Se corroen sus venas, murieron de hambre.
Pobres de alma los que sembraron las tierras infértiles,
Los que no voltearon cuando pasó la vida,
Los que no se gozaron en los ríos ni en tanta gracia.
Qué será de tanta alma hambrienta,
Cuando pasen los días de contentamiento.
Cómo quedará el espíritu al cual se le negó el pan,
Y dónde quedará tanta frialdad de mente.
Cuando el sol se acabe, de qué servirá tanta belleza,
Y tanto encantamiento en los sin sabores.
Dónde quedara tanto amor al cuerpo,
Cuando este destiña los atardeceres,
Cuando las manos se transformen en  higueras,
Cuando los rostros decaigan.

¿Se volverán tantos vacíos?
Con la mente fría, el corazón caliente.

Efímeros

Los días pasan,

las estaciones pasan,

Las risas pasan,

Los momentos pasan,

Las aves pasan,

Los caminos pasan,

Las aguas pasan,

Las juntas pasan,

El frío pasa,

Los vientos pasan,

La vida pasa.

¿Y qué quedará después del revuelo de esta vida?

¿Qué podré desprender de ti para plasmarlo en mis días?

¿Qué me obsequiarás a cambio de los pedazos que desprendí?

O es que sólo quedará este cuerpo desnudo,

Escaso en pertenencias robadas de las tierras fértiles.

Después de tantas alegrías que adornaron la existencia,

Es que acaso todas las cosas se vuelven efímeras,

Acaso las cosas cimentadas sobre las rocas vuelven al polvo.

¿Qué quedara de todos los tesoros que recibí?

De tantos calores que cubrieron mi pecho

Dime... serás tan avara vida de dejarme sin nada?

Y todos los elogios ¿Dónde se irán?

¿Dónde se irán tantas mañanas tristes y las que dejaron contentamiento?

¿Es qué al final de tanta vida no podre abrazar nada?

Sólo quedarme con los recuerdos de algo prestado que se perdió,

Sólo sentir frió después de haber conocido el calor,

Y con este cuerpo desnudo añorando renovar los recuerdos.

Añorando el verano después de un tedioso invierno.

Hombre ausente

Lo primero es escribir el titulo y suspirar,

esto no es poesía,

esto es lo que se escapa sin adornar las palabras.

Nunca se como escribirte, porque esto me sale del aire,

esto me sale desde el aire,

Pero para qué seguir con las ramas,

si tu eres las hojas que me faltan,

tu eres la ausencia que me sobra,

tu eres escuchar el grito en mis oídos,

tu eres lo que no tengo y lo que se escapa,

tu eres la brisa que molesta,

eres el ruido que no se oye,

eres las palabras que no fueron,

la cama incomoda,

el libro que no se lee,

las calles que no se pisan,

las aguas que no llenan,

las luces que no alumbran,

el rió que no baña,

la presencia escasa,

el dolor justo,

la vista ciega,

el ser que no fue,

las mañanas que no serán.

Y para que seguir describiéndote,

si eres tan real como si fueras,

como si mis palabras se enredaran con las tuyas,

como si estuvieras ahí,

como si pudiera verte,

como si pudiera tenerte,

como si pudieras verme,

como si pudieras rozar mi alma,

como si pudieras verme dormir, 

respirar,

observar,

vivir.

Pero que va,

tu estas ahí, y yo aquí,

y tener tu ausencia...

tener tu ausencia es como dormir con un trapo mojado,

lo que no duele pero molesta,

lo que no se escribe,

lo que la lluvia devuelve.

y no se porque sigo escribiéndote...

si tu no me sabes leer.

Estracto

No vinimos acá solo para estar detrás,

para apreciar desde lejos como triunfan los superhombres.

No llena el ser pasivo, ni el sumiso,

no alegra el conformismo de ver el logro de otros,

y ver un espacio vació en nuestros dedos.

No vino nadie a estas tierras para no ser,

no vino nadie a quedarse en el huerto de los durmientes,

no vino nadie a ser oyente de otros, ni testigo.

No vino nadie a observar las huellas de otros sin exponer la suya,

pues no hacer te deshumaniza, no ser es hacer el mal.

No sabe el hombre a qué vino, y el sentido se vuelve opaco...

pero vinimos a hacer,

vinimos a hacer pues somos el verbo,

hacer te lleva al superhombre, hacer es el motivo [...]

Mi nivel de exigencia a la gente es bien escasa,
no pido grandes olas,
yo solo quiero alguien que me lleve a ver exposiciones los domingos...

Tata Lalo

Yo no soy como todas las almas apasionadas,
que sus palabras salen tan innatas, tan veloces,
yo no soy como esas que pareciera no se adormecen con nada,
y que las balas no las tocan,
ni como aquellas que dejan el corazón a los ojos,
que dejan el dolor en el suelo para que otros lo recojan,
yo no soy como los cielos despejados,
donde observar parece tan fácil.

Pero desde mi pulso de piedra y mis rodillas rudas...
Te extraño, pero no como te extrañan todos.
Yo te extraño en las fiestas y en las agonías.
Te extraño como se extraña el invierno cuando el sol agobia,
Te extraño en mi centro y en la cúspide de las ideas,
Te extraño cuando pensar duele y cuando mis noches están alegres.
Extraño nuestra opaca comunicación.
Extraño el fuego que tuvimos en el pecho,
extraño tu maniática forma de expresar,
tan distinta y tan mía,
extraño tus palabras que nadie oía y que yo me las deje adentro,
tan adentro que a veces creo que son mías,
extraño tu forma de querer tan reservada,
y la manera de mirar por la ventana los domingos.

Extrañarte se vuelve mi alivio.
Extrañarte es el consuelo de que estás
de que fuiste y que serás.

Olvidame ágil, olvidame pronto,
antes que mi cuerpo te enrede,
que tus pies ya no te empujen.
Olvidame en el espacio entre tus dedos
Ovidame fácil,
antes que los hombres me callen y los huesos duelan.
Olvidame en tu hastío, en tus andanzas
y en las tardes aburridas.
Olvidame en las calles que no fueron,
en las pieles que no tocamos.
Olvida mi peso en tus hombros.
Olvida mis manos,
mi espalda rota,
mis dedos fríos,
mis ojos grandes,
olvida mi voz callada,
mis brazos torpes,
mis labios secos
y déjame libre cuando me veas inquieta...
me veas ansiosa.

Tú eras como esas personas que te ven, que te ven,

Que te ven cuando estas solo

Cuando las horas no pasan,

Cuando el silencio  es tormentoso,

Cuando el frío es hostil

Tú eras de esas personas en la cual tu mente está en blanco,

Y cuando el blanco no está vacío,

Podíamos correr en el suelo plano

Pero nuestras mentes siempre estuvieron en curvas,

Tú eras como la paz en el océano,

Como el mar quieto después del caos,

Tú eras como las piedras estables, que se quedan en las orillas.

Pero las aguas pasan, y todas las mareas que te gozan

Se transforman en lo que son,

Mares que llegan, mares que se van,

Como los marinos que llegan y se van,

Como los vientos amenos que se transforman en niebla,

y también así, como palabras que escribí  cuando todo estaba latente,

Palabras que quedan en un papel y se van.