La que vendrá en el día clímax.
Nací haciendo rutas, fueron creadas sobre rocas.
Cómo haré para que desaparezcan ahora,
Cómo saco la raíz si las ramas ya están maduras,
Dónde podre encontrar otro destino mas perfecto,
Perfecto en la cabeza y opaco al llevarlo afuera, lo lleve tan afuera.
Tuve viajes y conocí personas que nunca saqué de un papel,
Quedaron encerados en sus vidas... y en mis ideas,
Esa mentira que no le envidia a la mentira que es vida real.
"Real" suena tan falso en mis oídos, no tanto al escribir,
Quizás tus palabras no serían tan falsas en este escrito.
Al menos en mi papel no hay caras fingidas,
Ni ojos caídos,
Ni labios oprimidos,
Ni narices arrugadas,
Ni manos sudorosas,
Ni dientes comprimidos,
Y tantos gestos que muestra tu cara cuando la verdad esta ausente.
Y todos esos gestos que no se alojaron en mi destino prescrito,
Hay tantas cosas que faltaron y que las desprendería de este destino con tanta añadidura,
Y hay tantas que agregaría, las hermosuras que no pensó el diseñador.
Qué engreído fue, al creer que podría crear algo perfecto.
Todo se deshizo y se construyo en un día.
El sol puede salir mañana por el oeste,
Y las hojas de los árboles caer en verano,
Puede caer nieve en el desierto,
Hacer calor en el norte,
Así también tus manos pueden volver.
pero no se puede escribir el futuro de antaño.
